Cuando llega el mes de diciembre, mi ánimo se empieza a turbar pronto. Es que como pocos, este mes deja al desnudo toda la pelotudez del llamado ser argentino. Digo pelotudez porque es esta la palabra que corresponde idiomáticamente al caso.
Digámoslo sin rodeos ni eufemismos: odio a este país en diciembre.
Odio esa sensación de que todo empieza a ir deprisa por culpa de las benditas Fiestas, y que por consiguiente, vale todo.
Odio a las Fiestas.
Al apuro de las compras en los shoppings.
A los que creen que entonces se puede ir de contramano o estacionar el auto en cualquier lado o hacer lo que le dá la real y grandísima gana.
Pareciera que, de pronto, la habitual falta de respeto por el otro se vuelve permanente, constante, insoportable, a donde uno vaya.
Odio, por caso, a la pirotecnia de fin de año.
Detesto a los pendejos que me tiran cuetes todo el día, a cualquier hora y en la ventana de mi casa.
A los grandotes pelotudos que también tiran cuetes como si fueran pendejos pelotudos.
A los que fabrican y a los que venden cuetes.
Al sufrimiento que les producen los cuetes a los perros.
A las notas de TV desde el hospital, que muestran a los pelotudos que se quemaron el culo o los ojos por tirar cuetes.
Me exasperan los cuetes.
Los embotellamientos.
Los shoppings.
El absurdo dogma de la Inmaculada Concepción.
La mentira del nacimiento de Jesús un 25 de diciembre.
El arbolito de Navidad.
La hipocresía de los falsos saludos de las Fiestas.
Me rebelan Papá Noel y todos sus renos, que vienen vestidos para invernar en el Polo, cuando acá padecemos 42 grados a la sombra.
Me repugna el día después de las Fiestas, ese silencio misterioso, ese olor a pólvora, a borracho y a basura recalentada por el calor.
Odio a este país en diciembre.
Odio a la Navidad.
Y por sobre todas las cosas, odio al vitel toné.
2 comentarios:
Últimamente.
Más solo que Gary Cooper en "A la hora señalada"...
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